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伊尔维策尔在实验室里踱来踱去。突然，他停下脚步若有所思地抓了抓自己的秃脑袋。“今天至少得把92号万应灵药熬出来，”他喃喃自语道。“至少得把这个仙丹炼成。但愿那只该死的雄猫不要又像半路上杀出程咬金似地来和我纠缠不清。”

　　他朝壁炉走去。

　　绿色的火焰上架着一只铁制的三角架，架子上放了一只玻璃锅，锅子里在熬着一种像汤药似的东西。那东西看上去黑得像焦油，粘得像蜗牛吐出来的黏液，实在令人恶心。他一边用一根水晶棒搅着锅里的东西，一边心不在焉地倾听着不停地拍打着百叶窗的暴风雪的呼啸声和哀鸣声。